Делаю два шага к тебе. Твоя тонкая рука, такая хрупкая и изящная, покоится на посеревшей простыни, кончики пальцев слегка подрагивают, эти движения ты уже не контролируешь. Сквозь пересохшие потрескавшиеся губы вырывается неровное дыхание. Твои глаза приоткрыты, но в образовавшихся щелках видны лишь белки, видимо, твой взгляд устремлен куда-то внутрь себя.
Делаю еще шаг, под ногами что-то звякает - столовая ложка с подкоптившимся донышком. В твоей правой руке все еще зажат кожаный ремень.
Меня начинает трясти. От гнева, от обиды, от разочарования. Ты же обещал! Обещал, что с этим покончено. И я тебе верил. Выбегаю из твоей квартиры, с оглушительным грохотом захлопываю дверь и прислоняюсь к ней спиной. Идиот. Зачем ты это делаешь?
Сползаю спиной по двери, прячу лицо в ладонях, меня бьет крупная дрожь. От боли, от страха, от безысходности.
Бреду по ночному городу, капельки моросящего дождя оседают на моей одежде, на волосах, на лице. Холодно.
Как я мог тебе поверить? Я ведь знал, что ты не остановишься. Точно также как я знаю сейчас, что скоро ты снова будешь просить прощения и клясться, что это был последний раз. Ты будешь шептать, что не хочешь меня потерять и ради этого готов на все. А я буду таять в твоих руках, сцеловывая уродливые шрамы в сгибе твоего локтя, подчиняясь нежному шепоту, заставляя себя снова тебе поверить.